Otoño

Café.
Naranja.
Amarillo antiguo.
Colores del otoño de ayer, de hoy,
del otoño de mañana.

Cada año su melancolía
Junto con tu aroma
Inunda las calles;
Junto con memorias al viento.

Una hoja recorre el espacio
Entre la rama y el suelo;
Una memoria viaja hacia el olvido.

Cada año mis recuerdos
Se pierden con el tiempo,
pero tu rostro permanece...

Aparece en el viento,
en matices cafés y naranjas.
Un susurro...
Tu susurro regresa

El viento pasa,
escucho...
Sólo una palabra
- "Nunca".

JON

Frase Mes

"El presente es como un soplo, visto y no visto: el futuro es siempre una incógnita, nadie sabe si nunca llegará."

Josep Ballart en "El patrimonio histórico y arqueológico: valor y uso" p: 38

Invierno

INVIERNO

Las rosas están marchitas,
El verano ya se fue
Llega el otoño a posesionarse de él.

Las hojas caen de los árboles
Como las canas de un anciano.
Las flores se mueren,
Como la vida se apaga.
El sol se oculta solo
Como lo esta Agustín en su cama:
Esta sin luz,
Esta solo.

El viento sopla
Cada vez más,
Como la tristeza
Golpea el corazón:
Matando,
Hiriendo,
Borrando una ilusión.

Ilusión que se desvanece
En las sombras de la juventud.
Llega el invierno
Sopla aún mayor,
Y apaga el fuego
De nuestro corazón.

JON

Nocturno Miedo

Hoy vengo con uno de los primeros poemas que leí y que me incentivaron a adentrarme en el mundo de la poesía y las letras; y que gratamente encontré al rebrujar entre cajas con libros de la secundaria. Su autor es un Mexicano, nacido el 27 de Marzo de 1903. Qué mejor manera de abrir archivo de Marzo que con un texto de este escritor.


Todo en la noche vive una duda secreta:
el silencio y el ruido, el tiempo y el lugar.
Inmóviles dormidos o despiertos sonámbulos
nada podemos contra la secreta ansiedad.

Y no basta cerrar los ojos en la sombra
ni hundirlos en el sueño para ya no mirar,
porque en la dura sombra y en la gruta del sueño
la misma luz nocturna nos vuelve a desvelar.

Entonces, con el paso de un dormido despierto,
sin rumbo y sin objeto nos echamos a andar.
La noche vierte sobre nosotros su misterio,
y algo no dice que morir es despertar.

¿Y quién entre las sombras de una calle desierta,
en el muro, lívido espejo de soledad,
no se ha visto pasar o venir a su encuentro
y no ha sentido miedo, angustia, duda mortal?

El miedo de no ser sino un cuerpo vacío
que alguien, yo mismo o cualquier otro, puede ocupar,
y la angustia de verse fuera de sí, viviendo,
y la duda de ser o no ser realidad.

Xavier Villaurrutia
de Antología Poética, 1991.